ночной эфир...
Валяясь на снегу, подыхая от удушья и боли, не имея возможности пошевелится, думаешь, что вот она нелепая тупая смерть. Не сначала, конечно думаешь «какого х..!!!». Потом, что сломал себе пару ребер или позвоночник. Потом соображаешь, что нужно куда-нибудь позвонить. Затем доходит, что т.к. ты не можешь дышать, то и говорить соответственно тоже не можешь. Ну а потом уж, что вот она моя нелепая смерть ночью во дворе частного дома, вывернув на себя при падении плошку с кашей для собаки, и с собакой, слизывающей остатки каши с тебя. Тупо пялишься в небо. Прошла мимо. Отдышался и пошел стирать куртку…