ночной эфир...
Дождь. Утро. Всего плюс десять. Ветер. Приходит осознание того, что осень уже не дышит тебе в спину, не шепчет тебе на ухо что-то листвой, флирт окончен. Она уже целует тебя в губы и гладит все тело, укутывает в плед из паутины снов и требует чаю с плюшками за кухонным столом. Этот монстр просит алкоголя в кровь на голодный желудок и теплую руку в ладонь, и не желает спать одна в холодной постели. Она разносит вирус безумства по венам и ставит свою пьесу на летней эстраде, напрочь выносит мозг и лишает всякого смысла твои поступки. Садишь девушку в поезд, а потом пилишь двести километров по трассе в сумасшедший дождь, чтобы помахать ей ручкой с платформы в окошко на следующей станции. Именно осенью ощущаешь, что ты один на один с самим собой. Тебе никто не поможет…