Куча бумаги. Бумага кругом. Она разная. Есть тонкая, тонкая настолько, что просвечивается насквозь. Есть толстая. Здесь лежит шершавая грубая и гладкая бумага. На одной печатали лазером, на другой отпечатано струйником, а та на которой напечатано матричным принтером это из банка. На всех бумагах стоят печати и множество росписей. Одни маленькие и закрученные, другие же широкие и размашистые. Ее тащат и тащат сюда. У меня уже завален стол и все полки. Мозг думает цифрами, глаза различают только цифры, руки перекладывают эти горы по разным стопкам. Кто-то заходит и что-то спрашивает. Голова, как генератор случайных чисел выдает число. Я его озвучиваю. Человек в растерянности уходит. Голова дала трещину.
читать дальшеЯ смотрю на себя со стороны. Мое тело лежит. Я вижу, что у меня закрыты глаза. Я наверно сплю. Хотя нет. Оно холодное. Я чувствую, как от него тянет холодом, как из открытого морозильника. Цвет кожи отдает синевой. Да, оно мертвое. Сердце не стучит. Я умер.
Я продолжаю ходить на работу. Я говорю, меня понимают. Я дышу. Я смотрю телевизор. Но я мертв. Это кома. Я общаюсь со многими людьми. Они все разные. Некоторые дорого одеты и от них пахнет противным одеколоном, от которого меня тошнит, другие же не следят за своим внешним видом. Но я вижу, что их глаза тоже застыли. Они все тоже в коме. Они ходят в магазин, где их обслуживают такие же люди, которые тоже живут в коме. Они ездят на машине, на выходных водят свои семьи в парк. Но все они мертвы. Осознают ли они, что уже умерли, или это только я один знаю о том, что я мертв? У каждого из них своя причина смерти. Каждый ее тщательно скрывает от посторонних. Но она очевидна.
Я лишь молчу. Я могу всего лишь улыбнуться. На лицах нет никаких эмоций. Они похожи на каменную стену. Это всего лишь мертвая плоть. Я не могу никого согреть, ведь я сам холоден. Я могу только причинять боль и страдания.
@музыка:
клац, клац ...
@настроение:
306, 400429198, 24, 500 ...
-
-
10.01.2007 в 20:08