Четыре часа суток. Слишком поздно, чтобы говорить, что это вечер и слишком нелепо говорить, что это утро. Я высовываюсь в окно. На улице мертвый город. Нет спешащих куда-то людей и нету машин. В окнах не горит свет. Таким он мне нравится больше. Город пахнет железной дорогой. Я сразу же начинаю вспоминать, куда бы я хотел поехать. И я путаюсь. Так много всего. Потом я вспоминаю, что еще в детстве я никогда не хотел возвращаться домой. Для меня это означало всегда конец чему-то другому. И потом я думаю, что все же стоит взять отпуск, заправить машину и отправиться черти куда…