Писать? О чем писать? Ничего не происходит. Ничего не меняется. Все идет своим чередом.
Часов пять с небольшим. Еще не темно, но и не день уже. Начинает смеркаться. Dublin берет курс на город, провожая солнце в правом окне. Правое ухо гарнитуры не работает, поэтому в левом ухе слышится голос матери: «Ты Оксану поздравил?». «Бля, - думает Dublin, - это никогда не кончится». Сзади какой-то редис светит дальним светом в зеркала заднего вида. Какого черта, потемнело в глазах что ли. Присмотрелся. А его носит по полосам. Туда-сюда. Что-то здесь не то. Ну его в пень. Нажал не педаль. Старушка набрала крейсерскую скорость в 120 км/ч. Посмотрел в зеркало и удивился. Сзади, за догоняющим фордом не видно дороги. Все в сизом тумане. И едет он уже не по своей полосе, а летит по встречной. На встречу выполз ГАЗ. Dublin прилип к зеркалу, гадая на ромашке. Разминутся, не разминутся. С трудом форд ушел в свою полосу. Разминулись.
-Точно бухой, - сделал заключение Dublin и вошел в поворот.
Форд в поворот не вошел. Он перелетел Т-образный перекресток и ушел в канаву. Все живы и пьяные. Машине дрова. Детки шалят. А Dublin поехал дальше.