Я – это не он. Все это его мысли. Мне нечего сказать. Я разучился дышать и замечать. Черно-белые люди ходят вокруг. Что им до моей полосатой рубашки. Кто-то предпочитает быть мертвым, кто-то убьет его, кто-то идет или сидит. Черно-белые люди могут бегать и спать. Для меня все вокруг – это лишь картинка на экране старого черно-белого телевизора. Это мое право. Дышать может лишь он. Я не хочу больше. Он – это я закрытый своим сознанием где-то внутри. Пускай я знаю, что быть слишком честным и откровенным смертельно опасно. Это никому не нужно. Разве только что я этого хочу. Хочу говорить так. Я не хочу дышать воздухом лжи, но мне ничего не остается. Я не хочу наполнять свои легкие воздухом, которого я не понимаю, но менять что-то глупо. Быть может в один миг я решу, что мне тут нечего делать, и все проблемы и вопросы перестанут существовать вместе со мной, но это будет слишком простым и очевидным решением, а значит не выход. Кто я. Я не ветер…