читать дальше- Вроде распогодилось, - тяжело дыша, говорит И.М. Это все лишний вес...
- Угу, - безразлично отвечаю, щурясь на солнце, и наблюдаю за ползущими одинокими облаками.
Он еще что-то говорит и говорит, я пропускаю все мимо ушей, и только улавливая последние слова, вставляю свое «Угу».
Подходит В.А. и начинает снова на что-то жаловаться. Достаю сигарету. Щелкаю зажигалкой. Черт. Не работает. Но ведь у меня всегда есть еще и спички. Подкуриваю. Пчелы – наркоманы, как по команде начинают кружить около меня. Какие-то неправильные пчелы. И откуда они берутся. Улавливаю, что В.А. жалуется уже на меня. Думается, что стучать на меня в моем же присутствии – это уже слишком. И.М. слушает. Судя по его выражению лица, ему тоже все равно. Молчу и думаю. Интересно, одним ударом топора можно рассечь ему череп? Начинаю выкидывать свою излюбленную фишку. Кошусь В.А. на голову и представляю, что там торчит топор. Искоса пристально рассматриваю место, куда вошел воображаемый топор. Видимо, почуяв что-то не то, В.А. поворачивается на меня, продолжая жаловаться. Быстро перевожу взгляд на И.М., и делаю вид, что ничего не случилось. Курю. В.А. отворачивается и продолжает. Снова начинаю коситься на его голову. И.М., заметив, что я что-то высматриваю на голове В.А., тоже начинает блуждать взглядом по его голове. В.А., чувствуя себя, мягко говоря, не комфортно, то и дело, поправляя свою прическу, и перекидывая свой взгляд поочередно на нас двоих, уже начинает забывать, о чем он вообще тут говорил. В итоге разворачивается и уходит, всем своим видом показывая, что он не доволен. Улыбаюсь.
- Что у него там было?
- Блохи.
- Блохи?
- Угу…