-Нет, я не болен.
-Нет, у меня нет смертельной и неизлечимой болезни.
Оказалось, что все дело в цвете моего лица. Оно белое, как лист бумаги и губы тоже белые, а руки холодные. Саня вообще заявил что я похож на тень.
Вроде все на месте. Голова здесь, руки, ноги даже остатки мозга все на своих местах. Не сушит, голову не ломит. Правда, желудок ушел в отпуск. Ничего кроме кофе он знать не хочет и то если оно без сахара. Значит все ОК.
Это наверно потребность такая. Валяться два дня в диком коматозе. Потом всю ночь гоняться за ведьмами с каким-то арбалетом и мечем. Летать за ними над кронами деревьев. Слышать их смех. Под утро догнать и убить. Принести отрубленные их головы и бросить к кому-нибудь под ноги. Проснуться утром в холодном поту, но счастливым, счастливым. Чтобы в понедельник родилось животное желание жить. Жить и делать что-то. И еще это ощущение какой-то тупой радости.
Надо запустить восстановление поврежденных кластеров. И восстановить полную картину происходящего в мое «отсутствие».